histoire 7

Je m’assieds lentement, me tenant la tête en exerçant une légère pression, cela me soulageait. Je me rendis compte, au bout de quelques minutes, qu’une vieille femme était assise près de moi. Son visage me rappella étrangement quelqu’un, mais mes maux de tête m’empêchaient de réfléchir. Fermant légèrement les yeux, je lui demandai qui elle était. Elle ne me répondit pas, elle me regardait, elle me fixait plutôt. Elle plongeait son regard dans mes yeux, comme si elle y voyait une histoire, comme si elle était entrain de lire en moi. Soudain je me souvins, cette femme, c’est elle, cette même femme qui, avec ses yeux, m’avait fait revivre le passé. Ses yeux, profonds et mystérieux…

Je lui demandai alors ce qui c’était passé pour que je me retrouve, ici, à Madrid alors que je me trouvais à des milliers de kilomètres.

Elle resta silencieuse … Puis quelques instants plus tard , elle prit la parole :

« Il y a une chose que je dois te dire, quelque chose de très important, que tu ne puisses imaginer. »

Puis elle continua :

« Ma personne n’a pas d’importance, j’ai été appelée par les esprits d’un grand guerrier pour te parler d’une chose que tu dois accomplir. Il est apparu dans mes rêves et m’a parlé. Il m’a raconté son histoire. Mais ce n’est pas une malédiction comme les autres, tu ne me vas sûrement pas me croire, mais tu as hérité de cette malédiction d’un ancêtre très ancien qui se nomme Tamerlan. C’était un ancien chef de guerre Turco-mongole. Cette malédiction est tombée sur toi , tu en as hérité. Je vais te laisser à présent je te laisse continuer ton chemin seul."
Je lui demandai : "Maria, j’ai une dernière question comment saviez-vous tout ça ? Comment saviez-vous que vous que je croiserais votre chemin ?"
Elle répondit calmement : " Ce n’est pas qu’une question mon jeune enfant, mais je vais quand même y répondre. c’est le destin tout simplement . Mais je t’avertis, ne laisse pas trop ta curiosité prendre le dessus et surtout abandonne tes recherches des six femmes. Eh oui, je suis au courant de tout."
Tout cela me laissait sans voix. Je réfléchis longuement. Je voyais qu’il ne me restait plus qu’une chose à faire. Rejoindre la terre d’où cette malédiction est apparue. Cette malédiction m’appartient et je dois m’en affranchir...
Il me fallait quitter l’Espagne. Je devais rejoindre la terre de mon destin. Il ne me restait plus qu’une seule chose à faire . Je pris immédiatement la route en direction du nord.

Je me réveille et je sens sur ma peau la brûlure du soleil. La chaleur est étouffante. J’essaye d’ouvrir les yeux mais la lumière est aveuglante. Ma tête est douloureuse, tous mes membres sont engourdis. Le fait d’avoir passé l’arcade m’a transporté ailleurs.
Autour de moi, le décor est oriental. Une place. Je vois trois medersas richement décorées. Les murs sont couverts de mosaïques. Je finis par reconnaître Samarcande : je l’ai vue dans un documentaire à la télévision quelques jours auparavant. J’entends le chant du Muezzin qui appelle à la prière.
Je reste quelques minutes assis pour repenser à ce qui s’est passé. J’ai l’impression que quelqu’un m’observe. Je me retourne et je vois une très vieille femme assise sur un banc, le dos courbé. Elle a le visage hâlé et ridé par le vent et le soleil. Elle porte une longue robe aux motifs colorés et un voile noir. C’est étrange... j’ai l’impression de la connaître. Elle me sourit légèrement et j’aperçois alors ses dents en or. Son regard m’inspire confiance et respect. Elle semble m’attendre.. Je veux en avoir le cœur net. Je traverse la place et me dirige vers elle. En me rapprochant, je remarque qu’elle a une tâche sur le front : la même que les six femmes ! Mais qui est donc cette septième inconnue ?
Elle se lève et d’un signe de tête, m’invite à la suivre. Mon instinct me dicte de lui obéir. Elle s’engouffre dans une ruelle. Malgré son âge, comme par magie, elle accélère le pas. Les murs défilent, des façades ornées de motifs géométriques complexes, des portes de bois d’ébène richement sculptées... Je ferme les yeux un instant. J’ai l’impression de rêver. J’imagine les sabres des guerriers perses s’entrechoquer contre ceux de l’armée d’Alexandre le Grand, du temps de la conquête grecque. C’est comme si j’étais déjà venu à cet endroit, des siècles en arrière.
Nous nous dirigeons vers le marché de Samarcande sur la place Registan. En fermant les yeux encore une fois, je vois cet immense bazar aux couleurs bigarrées où épices et tissus recouvrent les étals. Des éléphants tirent des chariots chargés de marbre. Je me trouve au point de rassemblement de toutes les caravanes arrivées en ville et qui font étape sur la route de la soie. Je rouvre les yeux ; les éléphants ont disparu laissant place à la majestueuse mosquée Bibi Khanym.
Que sont ces visions ? A croire que la vieille femme réussit à ressusciter le passé de la ville !
Elle m’entraîne alors à l’intérieur d’un édifice grandiose, le mausolée de Gour Emir. C’est le tombeau d’un chef guerrier du XVème siècle, Tamerlan. Nous avançons sous un dôme gigantesque recouvert de mosaïques bleutées, puis descendons les escaliers qui mènent à la crypte. Il fait frais. Au centre de la salle, il y a plusieurs dalles de marbre : ce sont les tombeaux des membres de la famille de Tamerlan. La tombe de ce dernier est au milieu des autres, sculptée dans un jade noir brillant et gravée de lettres d’or. La vieille me montre du bout de son bâton l’inscription : « Lorsque je reviendrai à la lumière du jour, le monde tremblera ».
Un frisson me parcourt le dos. Ma guide est-elle en train de me mettre en garde contre ma curiosité débordante et ma volonté de retrouver les six femmes ? C’est sans doute un avertissement qui me prévient de mon sort si je continue à trop vouloir en savoir sur elles. Qui est cette femme ? Serait-elle une gardienne de la ville et de son passé ?
Soudain, ma vue se trouble, je ne vois plus rien et une énorme migraine engourdit mon esprit. Tout devient noir. Je me réveille sur un banc de la plaza Mayor, à Madrid.

A travers les carreaux des fenêtres embuées par le froid, la lueur orangée d’un feu attire mon regard. Je reste sur mes gardes et m’approche pas à pas. Je marche lentement et avec précaution pour ne pas glisser et distingue tout à coup des tags représentant, sur chaque mur, des signes inconnus puis, sur le mur de droite, le chiffre 6 répété trois fois. Je m’aperçois que, entre les tags, des lettres en relief forment le mot SEIS. En dessous du dernier S, la flamme se ravive brusquement à travers une fenêtre et j’aperçois un grand feu flamber à l’intérieur de l’entrepôt.

Je vois alors les femmes exécuter une danse étrange avec des mouvements de toutes sortes autour de ces flammes. C’est un mélange de plusieurs danses : elles font valser leurs robes et leurs cheveux en l’air. Elles lèvent régulièrement leurs bras et tapent des pieds de façon continue. Quelle danse singulière et incompréhensible !

Je pénètre alors discrètement dans l’entrepôt. Je me cache derrière plusieurs conteneurs. Soudain, l’une des femmes s’éloigne et se dirige vers le fond de l’entrepôt. Elle ouvre une porte et je la vois entrer dans une autre pièce. Quelques instants après, cette femme ressort de la pièce mystérieuse accompagnée d’un homme. Ce dernier paraît endormi, est ligoté aux jambes ainsi qu’aux poignets et a le visage recouvert d’un masque effrayant. La femme et l’homme se dirigent vers les autres femmes qui, elles, poursuivent leur rituel. Ils arrivent autour du feu. La femme met l’homme à genou, près du feu ; elle lui enlève soudainement le masque qu’il portait. J’essaye de voir le visage de l’homme mais en vain. Je ne perds pas espoir et continue de regarder le groupe. Soudain, l’homme se retourne et me fixe du regard.

Je suis abasourdi : ce que je viens de voir dépasse tout ce que j’ai jamais vu durant ma vie. Cet homme se tient là, devant moi, et je m’aperçois qu’il me ressemble ! Comment est-ce possible ? Son visage est identique au mien ! Un vrai sosie ! Je n’en crois pas mes yeux. On dirait une copie conforme. Son accoutrement m’étonne : il a une tunique bleue avec le col en or et un pantalon serti de pierres précieuses ; un étrange tatouage est dessiné sur son bras droit, avec des signes inconnus qui me donnent des frissons. Malgré son style oriental, il me ressemble trait pour trait.

C’est à ce moment-là que cet autre moi-même pousse un cri de fureur qui résonne dans tout l’entrepôt. Il semble reconnaître l’endroit où il est et a l’air terrifié. Les femmes se mettent alors en cercle autour de lui. De là où je suis, je peux distinguer le scintillement de leurs dents en or à la lueur du feu. L’homme se débat, tente de s’échapper, mais sans succès. Une des six femmes se saisit alors de lui et le pousse dans le feu. Il disparaît dans les flammes !

Les six femmes disparaissent à leur tour en sautant au milieu du feu. Je me retrouve seul, dans le froid et l’obscurité. Comment ont-elles fait pour disparaître ? Est-ce de la magie ? Ou alors, suis-je devenu fou ? Je reste immobile, muet, atterré. Je suis effrayé par la situation et me pose tellement de questions ! Où sont-elles allées ? Qui est cet homme qui me ressemble tant ? Est-ce moi ? Mon cœur bat à cent à l’heure quand, tout à coup, à côté des cendres laissées par le feu, j’aperçois un papier laissé par terre, qui ressemble à une lettre.

Je ramasse le papier et je lis : « Rends-toi à la place Mayor. Les chiffres 11 et 4 te guideront et tu nous retrouveras. » Je sors en toute hâte de l’entrepôt et demande à une jeune femme :
« Connaissez-vous la place Mayor ?
– Bien sûr ! Elle est à cinq minutes d’ici. Tournez à gauche après la troisième rue », me répond-elle.
Cinq minutes plus tard, je suis sur la place. Je me pose mille questions sur les mystérieux chiffres 11 et 4. Pendant une heure, j’essaye toutes les solutions possibles et imaginables, mais en vain. Tout à coup, j’entends une petite fille chantonner :
« Une arcade, deux arcades, trois arcades, quatre arcades... »
Je comprends alors. Je fais le rapprochement avec les onze arcades... Je m’approche de celles-ci et, avec beaucoup d’espoir, je me place devant la quatrième arcade. Je me sens alors immédiatement emporté par une énorme pression. Je perds connaissance.

Je sors du bus, frigorifié par un froid glacial qui me gèle les os, mais je suis tellement intrigué par ces femmes étranges que je décide de les suivre...Il fait froid, très froid, trop froid . Il commence à neiger et du verglas recouvre le sol. Obsédé par ces femmes, je poursuis malgré les chutes de neige plus intenses et le brouillard épais qui gêne ma vision.
Les flocons commencent à recouvrir leurs pas et je décide d’accélérer les miens. Mais la neige qui craque sous mes pieds ne m’aide pas à la discrétion. C’est à ce moment-là que je glisse sur une plaque de verglas, provoquant malgré moi un bruit qui résonne dans toute la rue déserte.

J’espère plus que tout au monde qu’elles ne m’ont pas entendu. Seulement, à quelques mètres de là, je ne sais pas qu’une des six femmes, la plus grande et la plus âgée, a alors remarqué que je les suivais...
Je me relève rapidement malgré une douleur lancinante dans ma cheville droite et décide quand même de continuer coûte que coûte ma filature.

La nuit commence à tomber, le froid s’intensifie, je n’en peux plus !
Les femmes s’engagent dans une ruelle étroite, faiblement éclairée . Il devient de plus en plus difficile de les suivre. Ralenti par ma blessure, je vois pourtant les six femmes, devant moi, ouvrir un lourd et imposant portail en fer, qui grince et me glace le sang. Elles semblent soudainement avoir été englouties par cette ouverture. A mon tour, je m’approche, pousse le portail et m’introduis sans me méfier, lorsque tout à coup, je suis pris de vertige . Une odeur entêtante s’infiltre alors progressivement dans ma tête...Mes yeux plein de larmes se referment sur le sourire doré de ces six étranges femmes...

J’ouvre les yeux, mon réveil sonne : il est 7h30. Je me souviens aussitôt que la nuit a été bien trop agitée...Je tends la main et coupe la sonnerie stridente qui fait ressortir une migraine abominable . Je sens alors ma cheville droite toute engourdie et douloureuse . Je glisse du lit non sans difficulté. J’allume la radio : stupeur, ce sont les mêmes actualités : crash d’avion en plein océan atlantique (deux-cent quatre-vingt quatre victimes recensées, comme dans l’accident survenu également la veille...) , vigilance orange décrétée dans tout le pays (de fortes chutes de neige sont attendues, chose rarissime à Madrid , souligne le journaliste), comme dans mon rêve de cette nuit... Comment est-il possible qu’autant d’événements se reproduisent à l’identique ? Etait-ce un rêve prémonitoire ou ai-je vraiment déjà vécu cette même journée hier ? Ou simplement est-ce ce fichu mal de tête qui me joue des tours ce matin ? Je décide de prendre ma température corporelle , mais je n’ai pas de fièvre : un simple 37, 1 degrés... Je prends tout de même un médicament pour calmer ces douleurs lancinantes dans ma tête .

Ma journée de travail se déroule exactement de la même façon que celle de la veille : commandes identiques demandées par mon patron , même réunion entre midi et deux , sans grand intérêt , discussions semblables avec les collègues...Comme une impression de déjà vu...

En fin de journée, après le travail, je rejoins mon bus : à l’arrêt , ce sont les mêmes personnes que j’y croise : une mère désespérée tente comme hier de calmer son fils en plein caprice , un ivrogne , bouteille à la main , me réclame dix euros en chantant un refrain connu , et comme d’habitude , il m’insulte dès que j’exprime mon refus et surtout me met en garde contre un danger imminent... Et là , ses paroles ont une toute autre répercussion dans mon esprit : elles sonnent comme une vérité que je refusais jusqu’à présent d’admettre. Face à toutes ces coincidences , je ne peux que me rendre à l’évidence : c’est peut-être bien lui qui a raison...
A cet arrêt comme dans mon cauchemar, les six femmes rencontrées - enfin j’ai de plus en plus de mal à me persuader qu’il ne s’agissait que d’un simple songe , d’une chimère - montent une par une. L’atmosphère changent du tout au tout. Elles s’installent au fond à la même place , sur la banquette arrière , dans un ordre précis , de la plus âgée à la plus jeune , comme dans mon rêve... Encore plus étrange ! La plus vieille a toujours des dents en or sur tout son dentier. Quant à la plus jeune, elle n’en a qu’une devant . La tête me tourne, les tympans me vrillent . Je ne sais plus quoi penser de toute cette histoire invraisemblable et épuisante : je suis à bout de force. Non, ce que je suis en train de vivre n’est pas envisageable...!
Pour la deuxième fois et pour en avoir le coeur net , je décide de les suivre. Je les rattrape au terrain vague, ce fameux no man’s land. Je garde mes distances pour ne pas me faire attraper cette fois-ci, en prenant bien soin de ne pas glisser sur le verglas. Mais ce que je vois dépasse mon entendement...

Ces 6 femmes appartiennent à une même famille, mais ce ne sont pas leurs dents en or qui l’indiquent. C’est cette petite tâche brune sur le haut de leur front, à la racine des cheveux, comme la carte d’une île déserte, 6 femmes, 6 taches, 6 îles aux contours différents mais aux superficies équivalentes, que je découvre alors que je me suis enfin approché d’elles, que j’ai avancé vers le fond du bus, les observant à la dérobée.
Une singularité pigmentaire, une étrangeté génétique et poétique, leur peau en commun, qui les prive d’anonymat, les rattache immédiatement et incontestablement à une lignée, famille marquée par une légère malédiction dermatologique. Comment alors passer inaperçu, renier les siens, mentir sur ses origines ?

Persuadé maintenant qu’elles sont de même ascendance, je voudrais deviner leurs liens familiaux. Qui est la mère, la tante, la sœur ou la cousine ? Qui a enfanté qui ? Qui est l’aînée et qui a l’autorité ? J’identifie une plus jeune, une plus vieille, mais entre ces deux âges c’est la confusion, l’incertitude, visages mêmement pâles, cheveux onyx d’un brillant égal, yeux en amande, bouches on l’a dit ; peut-être les jupes pour les unes, les baskets pour les autres, les cheveux courts ou longs, noués en queue de cheval ou défaits signaleraient une différence de génération. Leur timbre de voix sont proches également, et ces voix portent loin, du fond du bus jusqu’au chauffeur, phrases sonores, passées à la chaleur buccale de l’or, elles discutent entre elles, visages et bustes tournés les uns vers les autres à intervalles réguliers, dans une langue opaque qui ne ressemble à rien de ce que je connais, une langue lestée de consonnes, aux voyelles elliptiques ou escamotées, sifflées cul-sec comme une liqueur. Elles s’interpellent, se tiennent par les épaules, se désignent du doigt, moqueuses et bienveillantes – et je ne peux détacher mes yeux de leur sidérante parade. Parfois l’une d’elle pivote dans ma direction et de sa position légèrement surplombante, au cul du bus, me lance un regard noir : intimidé, honteux de les espionner, je me mets à cligner des yeux - signe de mon malaise.

A chaque fois que le chauffeur ralentit à l’approche d’une station, les 6 femmes se taisent, suspendent net leur parole, et alors le bus semble plongé dans un silence létal, le temps de charger les nouveaux voyageurs, qu’elles évaluent et détaillent comme s’ils passaient au détecteur de métaux, ou de mensonges. Puis le mouvement reprend, celui du bus, celui des phrases.
Ma station est passée depuis longtemps, je ne suis pas descendu, je veux rester avec elles, dans leur aura, dans leur champ magnétique, et rien d’urgent ne m’attend ce soir.

Elles descendent au terminus de la ligne, aux franges les plus reculées de la ville, sur un rond-point désertique planté d’un arbre et de trois lampadaires. Au loin la fumée blanche d’une usine de traitement des déchets, un terrain vague sans bordures, une autoroute sur la ligne d’horizon.
Mutiques à nouveau au moment de quitter le bus, comme si elles se méfiaient du chauffeur, elles reprennent leur babil rauque à l’air libre. Je descends, je les suis, je ne pense plus qu’à une chose, les suivre. Deux autres passagers me précèdent pour aussitôt disparaître dans la grisaille, indifférents à cette mystérieuse procession de femmes.
Je me tiens à distance, quelques mètres derrière elles, je manipule mon portable pour me donner une contenance, ne pas éveiller les soupçons.
Six vélos emmêlés autour d’un lampadaire attendent les 6 femmes. Il faut quelques minutes pour détacher les antivols, récupérer tous les vélos, que chacune retrouve le sien, règle la hauteur de la selle et du guidon.

L’une d’elles à cet instant attire mon attention. Elle porte au poignet un bracelet de grelots, enfourche un vélo de course rouge. Elle est vêtue d’un jogging blanc satiné, pantalon et blouson accordés. Elle doit avoir 25 ans, elle est ronde et jolie, elle a la pâleur et les cheveux noirs de sa famille.
Je me souviens qu’un peu plus tôt dans le bus elle a posé sur ses genoux un sachet de fraises Tagada dont elle a mangé l’intégralité du contenu le temps du trajet, à la cadence d’un métronome - une fraise toutes les 20 secondes.

La nuit vient, leurs silhouettes s’estompent, elles se placent à nouveau en file indienne pour prendre la route, chacune enfourche son vélo, un pied sur la pédale, l’autre encore à terre, la plus âgée a pris la tête du cortège, elles rouleront bientôt vers le nord – mon cœur s’emballe, comment les suivre ? Je ne veux pas perdre leur trace, pas maintenant, pas déjà.