Arrivé de l’Homme

J’enlève mes lunettes, je les pose doucement sur la table du café. L’oiseau s’envole. Je me frotte vivement l’oeil droit. Le soleil me tape, m’attaque, me griffe, me mord. Je regarde autour de moi. Rien. Je ne vois rien. Je suis ébloui. Je reste un instant aveugle, sourd et seul. La dame est partie. Je remets mes lunettes. Je te vois. Tu es devant moi. Tu es particulièrement élégant. Tu ne me reconnais pas. Je te scrute jusqu’à ce que ton regard se tourne, se détourne vers moi. J’enlève mes lunettes, je les pose délicatement sur la table du café. Maintenant tu me vois, me connais, me reconnais. Tu avances doucement vers moi et remarque instantanément mon nouvel achat.