Lui

Elle revient à son thé.
Elle songe au verre. Thé. Vert.
Elle attend l’homme.
Elle inspire.
Elle pense à son sac rouge. Rouge et empli.
Elle scrute les personnes du salon de thé.
Elle glisse un œil sur son sac. Sac. Rouge. Vert.
Elle détient à l’insu de tous un sac rempli.
Elle transpire un peu. Ses joues doivent être rouges, et ses oreilles ?
Elle pense à tout ce vert. Liés comme des fagots. Et l’homme ?
Elle pense à l’interdit.
Elle pense au sang qui bat, qui pulse plus fort soudainement.
Elle se gratte de nouveau les cuisses. Peau qui s’irrite.
Elle resserre son sac auprès d’elle.
Elle rallume une cigarette. Le rouge de ses lèvres tâche le filtre.
Elle attend l’homme. L’homme à chemise verte.