Prologue

Debout, elle poussa sur ses jambes. Le muscle des cuisses sous ses poings fermés trembla si fort qu’il la lâcherait peut-être. Il était trop tard pour obtenir l’aide d’une sachante. « La gravité » pensa-t-elle. Son cri prit l’espace. Le cercle de feu approchait. Dans la désespérance, elle se dit encore qu’elle aurait besoin d’un geste technique, à l’hôpital. Mais le dernier avait été vidé. La brûlure fit basculer son corps en avant, juste à temps pour attraper de ses mains le petit être à la peau fumante, couvert de vernix. Elle colla l’enfant vive à son sein. Respiration contre respiration. Elle lui adressa un chant dont elle ne connut pas la langue. Elle savait qu’un jour, il faudrait lui transmettre le nom des plantes comestibles et lui apprendre le codage.
Rosa Siemmer venait de naître.